Immer wieder sonntags
Immer wieder sonntags kommt morgens die Erinnerung. An früher, Asterix, Kachelofen, Tee. Stundenlang, gefühlt.
Es war eine schöne, unbeschwerte Zeit. Die einzige Sorge war, den Lieblingsband nicht zu finden. Der Ofen wärmt von außen, der Pfefferminztee von innen, Tasse für Tasse.
Die Erinnerung? Konserviert.
